François Valorbe - Sweet sorrow blues

( Extrait de "Carte Noire", Arcane 1953,
collection "Alchimie"
 dessin de couverture, Wifredo Lam. )

                                                                                 à Gérard Legrand

Dans l'âcre où verdoient nos cendres au crépitement stellaire
Au crépuscule fluvial du sang dont les embruns n'auront
      jamais fini de nous cingler vers le coeur du visage
A brise-courant des brises fades des betteraves
Au centre charnel qui se décompose avec le spectre des
      bruits des augures définitives.
Pour durer à l'infini des êtres de feu dans leur feu fascié
Il y aura nous ce que nous avons jamais cessé de crier au
      rouge de notre alpestre mélodie
Nous l'écharde indéracinable dans le suicide planétaire
Nous les eaux-vives
Et les reflets-fusées des roseaux qui vont plus loin que les
      roseaux dans les eaux roses de la présence-espoir
      immédiate
Par le geste lyrique absolu
Nos coupes d'eau de vie lancées au plafond gris de nos jours
        pour le crever le volatilisent
Et du coup voyez ces bleus si doux à nos chairs
Et nos coeurs violés par la liberté
Ecoutez ces touffes de sourires ces râles de renaissances
Palpez les gerbes d'air incrustées des gemmes du sel haut
       portées dans nos yeux
Et buvez-en l'éclat

Nous accédons
Nous avenons
Nous rongeons nos astres effrénés
L'essor perpétuel plane au nord de nos abîmes retournés
C'est enfin la constellation des vivants qui s'engrène sur la
       roue jusque là stupide des systèmes sidérauux
Nous ne faisons qu'une bouchée de ce vide

Peuplé d'une telle densité de regards que l'alouette y retombe
       au niveau des pluviers
Cet espace-choc élevé par nos voix à la dignité d'homme
     animé d'aimant radieux
Se consume à l'étouffée à l'intérieur des poitrines qui
       l'accouchèrent
Et s'en délivrent
Et s'affranchissent par leur seule avidité de souffle
Du poids nostalgique qu'imposait la mort gluante de ses
       cloches vides
Là où le règne de l'immensité sensible se comprends dans la
       tendresse des corps
Lorsque la nuit est comestible

Lorsqu'il n'y a plus de fin que dans l'essence fragrante du
        bouquet total.