Deux poèmes de Guy Cabanel

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                               Le passage fou

   Vainement citadine, murée dans la chaleur d’un épi violet sur la peau qui l’aspire, l’expire,

hardie en atours gris, végétale et lacée, elle ondule, crime souriant.

   Longue maille gravée dans le dos soulevé par flaques, oh, trop longue minute, ici flânent les

opacités que jamais ne rincent un arbre, ou les ailes du nez.

   La lame trouble la chair, casse le regard ; dans l’étang le sanglier ne sommeille pas, on ne

lie pas le sang avec le miel.

   Le cadavre empierré, posé dans la nuit du hêtre jaseur écorché, titubant, l’escalade est un

son, l’araignée règne dedans.

   Au pied du soleil emmanché de plumes, le nautonier exulte en rires touareg et chavire, l’espace

fonce debout, glapit dans une sauge.

   Au passage, le salut dont on se frustre, sans souci ni merci, la mer dans l’anémone brûle

tortueuse, plage livrée aux cimes.

   Aux mains de la lune comanche, l’automne, la lutte, sous l’œil carré charriant la paix lourde

ou l’épée sage au bout des glaces, au fond des pics.

                                            A la dame noire

Quand on pousse du doigt, suffocants vaisseaux contre le pied, pomme, peau.

Canard ou traquenard à la béquée dans un crachat, lilas facile dans un sac, plus rouge qu’un

   château de chat.

Léché au fond de l’huître où frise, majesté, l’arête, la tanière, raclé !

Tendu sur la grève où le frisson des mers casse les bons chiens, détourne de l’âge des tendresses

   le sperme vermillon,

chevauchant les hautes futaies qui, drapées de sexes, témoignent de la violence de l’horreur

   de ce vent d’agonie où s’égare l’éruption des rocs,

sinueux quand l’eau tombe, vertical si la course d’une autruche le perce, il sait aussi dormir

en mandoline, jurer.

Quand on s’écrase contre un sourd, hoquetant le muguet, piraterie.

Futile, corne à huile, glycine.

Les vers penseurs louches comme des lèvres, ficelle de chacal.

Cette chambre à Kitchour joue de la sournoiserie d’un sein, à peine murée.

Le noyau brûle au front, perle du Pé-Tchi-Li, la frondaison sous le gazon, volons gazelles.

Par les îles de fumée, les bottes nues, molles sur le lit jonché de guêpes, entrouvertes pour

   sourire, acérées mais lacérées sous le bâillon, c’est le jupon qu’on jette sous la porte, les

       langues étouffées en ta noirceur, noire Kitchour, diamants rêveurs.

A la giclée, la goguenarde, oriental dans une clef, le peigne et la prison,

Je le saigne et je le tonds.

Fer des quatre feux, aimanté férocement, hors de maison, ivre, ivre.

                                                  Guy Cabanel

(Extrait de « L’archibras 2 »

le surréalisme en octobre 1967.

Directeur : Jean Schuster.

Edition : Le Terrain Vague)