PIERRE CHABERT

"Double"

Pourtant je n’oublie pas ma pitié d’enfant pour la bête
double, silencieusement double, et comme consternée de
cette infirmité. Mouche double « comme un tampon mal
appliqué » timbrant je ne sais quelle triste missive, à desti-
nation de quelque triste sire. Hanneton double et incapable
de voler, de se dérouiller, de compter ses écus, comme nous
disions. . Tiraillé par ses deux paires d’élytres contradictoires,
inerte de part un théorème irréfutable. Double papillon marty-
risé, trébuchant en feuille morte. Yeux superposés qui ne
voient pas la même face des choses, condamnés pourtant
à regarder par la même fenêtre. Axe des doubles, des malheu-
reux doubles uniques et boiteux, axe sans rêve dans l’ignoble
chimie, dans la répétition sans fin.
Blood, capitaine des seuls, une bonne fois dégaine, et transperce
D’un geste cette racaille qui s’en va par deux. Réfutation, réfutation, il en est temps encore.
                                               (Les sales bêtes, poésie-Club, Guy
                 Chambelland-Libraire St.Germain-des-Prés éd. 1968)

"Le scarabée doré"

- L’esprit ? Connais pas. Vous connaissez l’esprit

vous ?

     - L’esprit ? Je le tiens embrassé, ou peu s’en faut.

Je suis sacré. Tout le monde le dit et c’est vrai.

Scarabée scatologique, ontologique béatifique.

Je regarde droit en moi, dans l’axe. L’axe qui rime avec

Sexe. Mon cerveau transparent laisse voir Dieu.

Les nervures de mon cerveau.

Je suis si ténu que je ne suis plus à moi. Je suis habité.

J’exprime autre chose. La chose capitale.

Je n’agis pas, c’est plus commode.

L’œuvre est dans mes bras, il me suffit de la rouler. C’est

une planète surprenante et docile, dont je suis le médiateur.

Tout m’autorise, évidemment.

Des taches d’hébétude rongent l’écu céleste. A mi-

chemin je vis d’ambiguïté. Vomissure en incendie, qui

pourrait comprendre ? Mais qui comprendrait serait « anor-

mal et équivoque » (sic). J’ai dit. A l’ami, je demande tout,

même l’amour. Au ciel la pourriture. Je ne ris jamais. Je

retombe. J’ai l’air de la mort. Ce n’est qu’un air. Sacré nom

de Dieu. Ce n’est pas moi qui parle. Je suinte par tous les

bouts. Je suppure d’aise. Cherchez l’homme.

 (Les sales bêtes)