ROGER GILBERT-LECOMTE « Les dieux manchots »

                            I                                 

Ce soir qui choit sans sursaut comme un lourd foulard de soie

Sur toute face à masquer : c'est le soir que l'on prévoit

Suivi de la nuit sans fin sous qui toute lueur ploie.

Glas ! Voici, l'heure est venue. Allons, mes frères, debout.

Mes frères entendez-moi, vous qui sommeillez, corps mou

En tapinois bondissez, espadrilles de veloux*.

Muscles-onagres tendus. Que la nuit s'étende là,

Sur la rougeoyante glèbe où plus d'un s'endormira,

L'éclair, cru, photographié, dans ses yeux, des coutelas.

Nuit partout. La rumeur sourd, qui va tonner. En avant !

C'est la prière du soir aux grands épouvantements.

Frénétiques il nous faut des lambeaux de chair aux dents.

Nuit partout. Alors tuons, tuons sans distinguer si

C'est un cher de notre chair, ou si c'est notre ennemi.

Faisons gicler sous nos poings le sang de n'importe qui.

La nuit, c'est un drapeau noir. Il faut inonder ses toiles

De flaques de sang humain. Ces écarlates étoiles

Brilleront d'un feu de torche en la gorge d'un qui râle.

Je suis mage, écoutez-moi. Je créerai l'illusion

De vastitudes du noir dont aucun n'eut vision

Mais d'abord, sans prendre souffle, à profonds ahans, tuons !

Dans la nuit, ombre du trône en charbon creux du fatal

Laissez régner sur vous tous un instinct impérial

La soif qu'étanche le meurtre, et ce miracle des râles :

Révolte perpétuelle et sacrifice au nihil.

Trucider par acte pur : seule la raison est vile

Le rêveur inconscient selon sa loi nous agit.

Pataugeant sur les étals des vieux cadavres éclos

En helminthes et en pus, gorgeons-nous de ce sang chaud

Qui fuse des moribonds dont nous détraquons les os.

Et surtout pas de pitié. N'implorez pas le remords,

Est-ce notre faute, ô poux, si nous sommes les plus forts.

A mort les inoffensifs ! À mort tous les herbivores !

Nous sommes les fauves noirs des savanes de folie.

Par les ongles, par les crocs il faut que la terre oublie

Ses hôtes ratiocinants, aux rythme de nos vertiges.

A jamais, au long des temps de l'avenir, il est nuit.

Le Temps : éteignoir du feu des terrestres incendies,

Sur la planète points d'or, in memoriam des villes...

II

Là, soudain. Après quel temps ? - oh, la démence a menti!-

Au flanc poli de la nuit, cette frange de sanie

Hyaline finement : voici pourrir l'aube honnie.

A l'incendie embrassant, en signal de mort, la terre

La damnation de tout répond : aiguille-mystère

Au chaos originel inoculant la lumière.

Cou roidi, tête aux cieux, hurle atavique lycanthrope !

Thorax du noir écrasé sous le pilon des galops

Qu'assène l'astre vengeur, blasphémateur du chaos

Coup de pioche, ô désespoir, au creux mat de l'estomac.

L'holocauste massacreur au souvenir prénatal

Fut vain. Avec le soleil lentement renaît le mal.

L'horreur du chancre-raison jadis extirpé du crâne,

Lucidité consciente à cloîtrer de nouveau l'âme

Si, mage à crucifier, je n'étais la voix qui clame :

Le rêve a menti, pardon ! Mais, hommes, il ne faut pas

Trahir sa beauté. Trop tard pour repiétiner nos pas

S'accroupir comme autrefois ? Oh non, tous aux promontoires !

Près de l'océan hurleur qui s'informe sous le vent,

Jonchons les grèves, coupons nos mains, nos palmes sanglantes,

Le labeur les pollua, jadis. Lis agonisants.

Dieux manchots.- Raz de marée, engloutis dessous tes houles

Nos yeux hagards, fascinés aux passe des tentacules,

Sous les regards mou-dardés de myriades de poulpes !

De nuit au poêle ensanglanté

Pleurez ô plombagines gémis ton cœur

Griffe ô griffez nénies j'aime peur

De soif et telle à la fuite des heures

Cassez cadran ligne d'acier pâle

Horizontale fuie à l'appel jamais

entendu encore aux soies de pluie

J'aime j'aimerais le temps

et griffes d'or hissez

Sans but ou base sainteté ruse

Cris cassés au cadran dont le

choc en retour d'enfant

prodigue viendra luire à

l'indication des fées casques de

feu des mages pétrel ô variée

pluie de cristal pavillons

pavillons phalènes voix

étouffés des plumes ô Martinique

impartiale pour sans

avoir à le dire adieu

Coq à crever ta gorge

N'épouvanteras point

Blé, lin, de l'huile à l'orge

Le nain bleu de sainfoin

Si ton cri s'interpelle

Accroché par le bec

Aux fers de caravelles

                   préfère ton rebec

Moralité

De soie ou de voix végétale

Quelque chemin qu'il soit honni

Varie un peu rouge métal

Celui qui le miracle nie

*( La graphie – comme dans la version du petit carnet –

ne fait pas de doute : veloux )